Это уже не игра, Таня. В твоем новом альбоме депрессии больше, чем во всех предыдущих, вместе взятых. По утрам, глядя в зеркало, тебе, возможно, хочется думать, что все несерьезно, - и это заставляет тебя веселенько начинать день (альбом) проигрышами из меню твоего тамагочи, а заканчивать - сомнительным дуэтом-реверансом в сторону твоего автора, полагающего, что в душе он никак не меньше рокер, чем Хавтан. Но в твоем, прости, возрасте и с твоим, прости, голосом продолжать играть в это уже нельзя. Пора вспомнить, что ты на самом деле умеешь, пора перестать покупать тряпки в секонд-хэнде при варьете и песни у посредственностей.
Потому что при такой музыкальной политике твой лирический Он уже не позвонит, Таня. Ни в семь, ни в восемь. И он не бросится тебя догонять, когда ты дернешь в сторону цветущих лугов. Ведь ему неоткуда взять белую лошадь (разве что белый мерседес - а это так скучно), а тебе уже не стать прекрасной принцессой в стиле j-pop.
Меж тем как твои кокаиновые "Белые дороги" ведут в том же направлении, что и бутусовские бриллиантовые.
Просто поразительно, как одна умная, обладающая вкусом и способностью к риску женщина, выпустив буквально недавно качественный альбом в сотрудничестве с неплохим ди-джеем, вдруг вспоминает, что она - ягодка опять, и всю эту хорошо проделанную работу одним махом посылает псу под хвост.
"А я не верю, нет, нет, что это все со мной". А придется.